(ontem)
No meio de um corredor, a meio do caminho, suspensos a meio de um som atiraram-nos com:
"que idade tens? sabes, temos que fomentar o jazz, o porto não tem um cantar característico..."
O Porto também não tem o cheiro do suave e doce aroma da tua boca (o que bebes-te não julgo que seja característico do Porto)
"...e temos jovens muito bons a tocar jazz..."
E criam noites para os sentidos saírem à rua totalmente desprotegidos, para banha-los ctg... ("sabias que os poemas também se suicidam?")
"...vou-me embora, passem a mensagem... spread the word..."
O som? Porque se cala? Porque parece quase desaparecer? Porque se esconde?
Porque apenas chegara a hora de adormecer e não de morrer.
Até amanhã camarada.
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